- John Maynard!
- „Wer ist John Maynard?“
- „John Maynard war unser Steuermann,
- Aushielt er bis er das Ufer gewann,
- Er starb für uns, er trägt die Kron’,
- Er hat uns gerettet, die Liebe sein Lohn.
- John Maynard.“
- Die „Schwalbe“ fliegt über den Erie-See,
- Gischt schäumt um den Bug wie Flocken von Schnee,
- Von Detroit fliegt sie nach Buffalo –
- Alle Herzen aber sind frei und froh,
- Und die Passagiere, mit Kindern und Frau’n
- Im Dämmerlicht schon das Ufer schau’n
- Und plaudernd an John Maynard heran
- Tritt alles: „Wie weit noch, Steuermann?
- Der schaut nach vorn und schaut in die Rund’:
- „Noch 30 Minuten … Halbe Stund’.“
- Alle Herzen sind froh, alle Herzen sind frei –
- Da klingt’s aus dem Schiffsraum her wie Schrei,
- „Feuer“ war es, was da klang,
- Ein Qualm aus Kajütt’ und Luke drang,
- Ein Qualm, dann Flammen lichterloh,
- Und noch 20 Minuten bis Buffalo.
- Und die Passagiere, buntgemengt,
- Am Bugspriet stehn sie zusammengedrängt,
- Am Bugspriet vorn ist noch Luft und Licht,
- Am Steuer aber lagert sich’s dicht,
- Und ein Jammern wird laut: „Wo sind wir? wo?“
- Und noch 15 Minuten bis Buffalo.
- Der Zugwind wächst, doch die Qualmwolke steht,
- Der Kapitain nach dem Steuer späht,
- Er sieht nicht mehr seinen Steuermann,
- Aber durchs Sprachrohr fragt er an:
- „Noch da, John Maynard?“
- „Ja, Herr. Ich bin.“
- „Auf den Strand. In die Brandung.“
- „Ich halte drauf hin.“
- Und das Schiffsvolk jubelt: „Halt aus. Halloh.“
- Und noch 10 Minuten bis Buffalo.
- „Noch da, John Maynard?“ Und Antwort schallt’s
- Mit ersterbender Stimme: „Ja, Herr, ich halt’s.“
- Und in die Brandung, was Klippe was Stein,
- Jagt er die „Schwalbe“ mitten hinein,
- Soll Rettung kommen, so kommt sie nur so.
- Rettung: der Strand von Buffalo.
- Das Schiff geborsten. Das Feuer verschweelt.
- Gerettet alle. Nur Einer fehlt!
- Alle Glocken gehn; ihre Töne schwell’n
- Himmelan aus Kirchen und Kapell’n,
- Ein Klingen und Läuten, sonst schweigt die Stadt,
- Ein Dienst nur, den sie heute hat:
- Zehntausend folgen oder mehr
- Und kein Aug’ im Zuge, das thränenleer.
- Sie lassen den Sarg in Blumen hinab,
- Mit Blumen schließen sie das Grab,
- Und mit goldner Schrift in den Marmorstein
- Schreibt die Stadt ihren Dankspruch ein:
- „Hier ruht John Maynard. In Qualm und Brand,
- Hielt er das Steuer fest in der Hand,
- Er starb für uns, er trägt die Kron’,
- Er hat uns gerettet, die Liebe sein Lohn.
- John Maynard.“
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