«Parce Que» (Daniel Darc & Bill Pritchard, 1988)

Recién aterrizado en Play It Again Sam, lo primero que quiso el afrancesado Bill Pritchard antes de continuar su carrera en solitario fue pedir audiencia con Daniel Darc, que también formaba parte de la escudería belga. El grupo de éste, Taxi Girl, recién convertido en pasto de la mitología continental de la new wave, no había pasado ni mucho menos desapercibido para el británico (siempre atento a lo que se cocía en su Arcadia particular), así que tanto el feliz contacto entre ambos como el consiguiente buen entendimiento propiciaron la suma de talentos que cristalizaría poco tiempo después en este flechazo traspasado al vinilo.

Dadas las tristes circunstancias que han rodeado la elaboración de esta entrada –el deceso de Darc, en plena resurrección artística-, quizá la elección de este disco pudiera interpretarse como una muy libérrima –e injusta- versión del dicho castellano que viene a decir ‘a maldito muerto, maldito puesto’, pero lo cierto es que “Parce Que” tiene tanto de Pritchard -otro hermoso outsider con la copa de la reivindicación sin embargo aún desgraciadamente vacía-, como del francés. Si no más: el folk de dormitorio operado en el “Half a Million” del inglés, que había sido publicado apenas meses antes que el disco que nos ocupa, inyecta buena parte de su savia a todas y cada una de las canciones escogidas colectivamente.

Independientemente del porcentaje de reconocimiento que se quiera dar a cada una de las partes, “Parce que” es el disco que repesca una composición de Gainsbourg –“Comment Te Dire Adieu”-, el que contiene una de las más efectivas apropiaciones del universo sonoro de Cohen –“Pigalle On A Tuesday Is Charming” no deja de ser aún hoy una inteligente variación melódica de “Hallelujah”– y dos versiones libertinas: “Stephanie Says” de la Velvet Underground – titulada “Je Rêve Encore De Toi” y que ya perpetraban Taxi Girl antes de pasar a la historia- y la propia “Parce Que” de Charles Aznavour, esta última definitivamente más claustrofóbica y abisal que la original.

Pero también es el disco que participa del romanticismo decadente y descarnado en cada una de sus letras; de la confesión afectiva irrenunciable –“Lydia”-, la expectación siempre al borde del precipicio, o la exaltación del amor fugaz –“We were lovers”-, impregnadas según el caso de referencias directas más o menos cultas, más o menos pop –Genet, UB40, Gaingsboug– salpicadas aquí y allá. Además de esa doméstica conjunción –el disco se completó en un suspiro- entre guitarra electro-acústica y teclados sencillos pero crepusculares –en “Seras-Tu Encore Là?” recrean con oficio la morbosidad atmosférica de Joy Division-. Aun así, por encima de todo participa de la pasión por la inspiración desnuda y tenaz y del hálito sonoro monacal. ¿Y cómo lo resumo más aún?: justicia poética. Por partida doble.