¡Oh, Soledad! Si contigo debo vivir,
Que no sea en el desordenado sufrir
De turbias y sombrías moradas,
Subamos juntos la escalera empinada;
Observatorio de la naturaleza,
Contemplando del valle su delicadeza,
Sus floridas laderas,
Su río cristalino corriendo…

Es el comienzo del poema Soledad escrito por uno de los más grandes poetas del Romanticismo: John Keats. Una soledad reflejo de su propia existencia. Incomprendido en vida, su obra elegante y profunda se alza como una de las mejores y más bellas de la poesía que alcanza una mayor admiración al recordar que Keats murió con tan solo 25 años. Un clásico de la literatura recordado en el bicentenario de su muerte el 23 de febrero de 1821.

Para John Keats “la poesía debiera ser grande y discreta, algo que penetra en nuestra alma y que no la sorprende o sobrecoge por sí misma sino por su tema.¡Qué maravillosas son las flores solitarias! ¡Qué pronto perderían su belleza si se agolpasen en el camino gritando, ¡admiradme, soy una violeta! ¡Adoradme, soy una prímula!”.

Es la mirada de Keats sobre este arte que lo convirtió en clásico y que plasma en una de sus cartas inéditas publicada por Alianza en Cartas. Antología de John Keats (Alianza), con edición, traducción e introducción del poeta y crítico español Ángel Rupérez.

WMagazín publica dos cartas inéditas (al final de este artículo). La citada y dirigida a su amigo John Hamilton Reynolds, donde expresa su visión de la poesía y la literatura, y la que escribe al amor de su vida, Fanny Brawne, en la cual expresa su visión de la belleza como nacimiento del amor.

Tres libros le bastaron a John Keats para convertirse en clásico: Poemas (1817), Endymion (1818) y Lamia, Isabella, la víspera de santa Inés y otros poemas (1820) que incluye algunos de sus mejores títulos como Oda a Psique, Oda al otoño, Oda a una urna griega, Oda a la melancolía y Oda a un ruiseñor.

Nacido en Londres el 31 de octubre de 1795, Keats vivió una existencia atribulada desde pequeño por la tragedia familiar a la que siempre intentó sobreponerse. Cuando tenía 7 años murió su padre, su madre volvió a casarse y al fracasar abandonó a sus hijos en casa de sus padres. Cuando Keats tenía 13 años ella volvió, pero pronto enfermó de tuberculosis y murió cuando él tenía 15 años. Luego murió uno de sus hermanos.

John Keats se entregó al cuidado de ambos y vio cómo sus vidas se iban sin que su dedicación y esfuerzo fueran recompensados. Supo del vacío, la orfandad y cómo la pérdida física ahonda el dolor del alma. Un niño y joven que anhela expresar y recibir afecto sin suerte.

Quizás todo esto, el querer descubrir y conocer los mecanismos de la vida física, lo llevaron a estudiar medicina. Lo hizo, pero un día tuvo una especie de epifanía y se entregó a la poesía.

Encontró en los versos, en los sonetos, en los cantos y en las odas la forma sublime de expresar lo que llevaba dentro y tratar de entender la existencia. Su obra entrelaza un lenguaje sencillo, elegante y aire melancólico despojado del adorno en sí mismo que busca iluminar la naturaleza humana y de la vida que lo rodea en su magnitud.

“Su pretendida fragilidad es incompatible con su condición combativa, de la que dio sobradas muestras, entre otras sacando adelante una obra muy por encima de los agasajos que nunca recibió”, escribe Ángel Rupérez en Cartas. Antología.

Keats “nunca se hundió, aunque se deprimiera muchas veces”, afirma Rupérez. “Su misión como poeta estaba muy por encima de las recompensas porque estaba convencido de su supervivencia literaria: ‘Sé que, después de muerto, estaré entre los poetas ingleses’, le escribe a su hermano George. Esa convicción le guio y le hizo fuerte frente a la adversidad”.

Su creatividad y genio se expresan, sobre todo, entre los 21 y los 25 años, poco antes de morir. En su poesía, explica Rupérez, hay una tendencia a la narratividad, a contar historias con un lenguaje envolvente, a veces hipnótico, para dar una visión humana y celebratoria de la existencia. Así se aprecia, con su pátina de misterio, en Endymion:

Una cosa bella es un goce eterno:
Su hermosura va creciendo
Y jamás caerá en la nada;
Antes conservará para nosotros
Un plácido retiro,
Un sueño lleno de dulces sueños,
La salud, un relajado alentar.
Así, cada mañana trenzamos una
Guirnalda de flores que nos ata a la tierra,
A pesar del desaliento, a la inhumana
Falta de naturalezas nobles,
A los días nublados,
A todos los caminos insanos y lóbregos
Abiertos a nuestra búsqueda:
Si, pese a todo, alguna bella forma
Alza el paño mortuorio
De nuestro espíritu ensombrecido.
Como el sol, la luna, los árboles ancianos y los nuevos
Tendiendo su sombra cálida sobre los rebaños;
Como también los narcisos
Y el universo verde en el que moran,
Y los claros arroyos que fluyendo
Frescos hacia el estío,
Y el claro en medio del bosque
Manchado de rosas silvestres;
Y así el sublime destino
Que imaginamos para los grandes muertos;
Todos los deliciosos cuentos que oímos o leímos:
Fuente eterna de una linfa inmortal
Que cae sobre nosotros desde la orilla del cielo…

La vida de Keats, dice Rupérez, fue “luminosa hacia fuera y tenebrosa hacia dentro, feliz unas veces, deprimido otras, con fe en sí mismo en ocasiones, con dudas corrosivas en otras”.

Busca lo humano. Le interesa la poesía de Milton, recuerda Rupérez, «pero este es para él un poeta excesivamente basado en la fastuosidad del lenguaje, y hay un momento en que se da cuenta de que eso no es lo que necesita ni le basta. Keats buscaba lo humano profundo, busca la santidad de los afectos del corazón que encuentra en Wordsworth, al que luego también abandona para ir más allá del lenguaje en sí». Como en Oda a la melancolía:

No vayas al Leteo ni exprimas el morado
acónito buscando su vino embriagador;
no dejes que tu pálida frente sea besada
por la noche, violácea uva de Proserpina.
No hagas tu rosario con los frutos del tejo
ni dejes que polilla o escarabajo sean
tu alma plañidera, ni que el búho nocturno
contemple los misterios de tu honda tristeza.
Pues la sombra a la sombra regresa, somnolienta,
y ahoga la vigilia angustiosa del espíritu...

Una vez un lector conoce la obra de Keats se queda con ella para siempre. El caso de Javier Setó, editor de la Colección El Libro de Bolsillo de Alianza, es un ejemplo: «Fue a raíz de la lectura casual de la Oda a una urna griega, en la cual hallé recogidas muchas de las emociones que había sentido y aún siento al enfrentarme a las silenciosas expresiones de piedra que han logrado sobrevivir tantos siglos desde la antigüedad, cuando pensé que me hallaba frente a un poeta con una sensibilidad extraordinaria y que, al igual que la urna griega, era capaz de conectar con seres de otras épocas alejados en el tiempo. Y vi ante mí, una vez más, el milagro de la literatura».

John Keats dejó Londres cuando le descubrieron que la tuberculosis, enfermedad que había matado a su madre y hermano, también estaba en él. Marchó hacia tierras más secas tras despedirse de su amada, Fanny Brawne. El amor forjó en él poemas como este:

¡Ten compasión, piedad, amor! ¡Amor, piedad!
Piadoso amor que no nos hace sufrir sin fin,
amor de un solo pensamiento, que no divagas,
que eres puro, sin máscaras, sin una mancha.
Permíteme tenerte entero… ¡Sé todo, todo mío!
Esa forma, esa gracia, ese pequeño placer
del amor que es tu beso… esas manos, esos ojos divinos
ese tibio pecho, blanco, luciente, placentero,
incluso tú misma, tu alma por piedad dámelo todo,
no retengas un átomo de un átomo o me muero,
o si sigo viviendo, sólo tu esclavo despreciable,
¡olvida, en la niebla de la aflicción inútil,
los propósitos de la vida, el gusto de mi mente
perdiéndose en la insensibilidad, y mi ambición ciega!

Se instaló en Roma en el otoño de 1820 y murió allí, el 23 de febrero de 1821. Está enterrado en el cementerio protestante de la capital italiana en cuya lápida, según su deseo, dice: “Aquí yace alguien cuyo nombre fue escrito en el agua”.

John Keats, recuerda Rupérez, no tuvo apenas formación literaria y estaba fuera del circuito oficial. Tuvo la capacidad propia de construir un mundo de conocimiento profundo de la poesía y de la literatura en general y la poesía en particular. «Expresó la genialidad como poeta y en las cartas dejó ver que no tenía una ambición premeditada. En las que envió a unos y otros fue desgranando una visión de la literatura y la poesía”.

Así se aprecia en las dos cartas inéditas que publica WMagazín y que forman parte del volumen de la editorial Alianza: Cartas. Antología. Una es la dirigida a su amigo John Hamilton Reynolds sobre su concepción de la poesía y la otra a Fanny Brawne sobre el nacimiento del amor a partir de la belleza del amado: