POLL basiert lose auf den Memoiren der Berliner Autorin Oda Schaefer (1900 – 1988), in denen sie ihren Kindheitsbesuch in Estland kurz vor Ausbruch des Ersten Weltkrieges schildert. Vor dem faszinierenden Hintergrund eines fast vergessenen Kapitels der europäischen Geschichte hat Regisseur Chris Kraus daraus die bildgewaltige und bewegende Geschichte einer alles wagenden Liebe gemacht.

»Oda Schaefer, 87. Sie hat Erzählungen und Kritiken geschrieben, Hörspiele, Essays und anderes mehr. Die eigentliche Domäne der Schriftstellerin Oda Schaefer aber war die Naturlyrik. Programmatisch klingen schon die Titel ihrer Bücher: „Die Kastanienknospe“ und „Unvergleichliche Rose“, „Die Windharfe“ oder „Grasmelodie“. Geboren im Jahre 1900 als Tochter einer traditionsstolzen baltischen Familie, wollte sie ursprünglich Konzertpianistin werden, studierte dann in Berlin Malerei und Gebrauchsgraphik und wandte sich schließlich der Literatur zu. Nach dem Scheitern ihrer ersten Ehe mit dem Maler Albert Schaefer-Ast heiratete Oda Schaefer den schlesischen Schriftsteller Horst Lange. Zum Freundeskreis des Literaten-Ehepaares, das die Nazijahre in Gegnerschaft zum Regime und „innerer Emigration“ überstand, gehörten Peter Huchel und Günter Eich, Werner Bergengruen und Elisabeth Langgässer. Mit der literarischen Moderne konnte Oda Schaefer wenig anfangen, und das Ansinnen, sich nach 1945 dem Neubeginn der „Gruppe 47“ anzuschließen, wies sie zurück. Die eigenwillige Dichterin hat nicht nur elegische Verse im Stile Rilkes hinterlassen, sondern („Ich bin Ästhet und Sozialist zugleich“) auch schwungvolle Modefeuilletons. Am vorletzten Sonntag starb Oda Schaefer in einem Münchner Altersheim.«

»Der Garten – immer war es der Garten, überströmend von der Fülle leuchtender Blumen, in den Farben rosa, karmin, gelb, weiß und orange, und nur ganz wenig blau. Ich hatte sein Bild als Kind zum erstenmal im Traum erblickt, da kannte ich seine Wirklichkeit noch nicht. Später beschwor ich ihn aus der Vergangenheit herauf, wenn ich nicht schlafen konnte: es war der Garten des Gutes Poll in Estland, in dem ich nur kurz verweilen durfte (…). Wie gerne flüchtete ich mich in Zeiten der Not, der Finsternis und der Trauer zurück in dieses versunkene Paradies, dessen Bäume abgeholzt waren und das ich niemals wiedersehen würde (…). Wenn das Leben mich nicht mehr tragen wollte auf seiner großen Welle – aber im Grunde trug es mich weiterhin, nur die Furcht hatte sich meiner bemächtigt –, dann versuchte ich, von jeher geübt in der Imagination, mir etwas vorzuspielen auf einer Bühne, die es gar nicht gab, nur in meinem Kopf: manchmal war es eine Musik, die ich liebte und deren Noten ich genau kannte, meist aber das Bild des immergrünen, immerblühenden Gartens vor dem dunklen, schweigenden Park in Poll.«

Aus Schaefer, Oda: Auch wenn Du träumst, gehen die Uhren. Lebenserinnerungen, München: Piper 1970.
Mit freundlicher Genehmigung © Eberhard Horst

»Kein Sommer sollte mir jemals wieder so prangend, so glühend und geheimnisvoll in der Stille des Pan erscheinen, des mittäglich lauernden Gottes, wie dieser letzte Sommer des Friedens, der doch schon unterhöhlt war von unterirdischem Knistern und Bersten, vom Grollen kommender Kriege und Revolutionen. Die Natur gab überschwänglich ihre ganze Fülle her, wie viel, viel später in jenem Frühjahr 1945, als der letzte Weltkrieg in Agonie lag, zuckend, menschenverschlingend noch in den letzten Grausamkeiten, und doch schon überblüht, überwuchert von Gras, übersungen von Vogelliedern. Ein Frühling, der für mich das Muster wurde für alle, die ich je erlebt hatte, wie der Sommer 1914 für alle Sommer. Wenn ich das Wort Sommer denke, denke ich zugleich Poll, das Gut auf dem Lande, das friedliche, still dahingleitende Leben.«

Aus Schaefer, Oda: Auch wenn Du träumst, gehen die Uhren. Lebenserinnerungen, München: Piper 1970.
Mit freundlicher Genehmigung © Eberhard Horst

»Das Beschwören des vergangenen Bildes gleicht einem alten Zauber, es gehört zu den wenigen Kräften, die ich, körperlich schwach, besitze. Dieser Gabe verdanke ich auch mein Leben in vielen Momenten der Gefährdung, sie bedeutet für mich Leben überhaupt, sie war die Gestalt, die die Lebenskerze gehalten hat, wenn der Tod am Fußende des Lagers das schwachbrennende Licht auslöschen wollte. Immer von neuem hat sie das Feuer in mir angefacht zur Selbstbehauptung, Entflammtheit und Liebe.«

Aus Schaefer, Oda: Auch wenn Du träumst, gehen die Uhren. Lebenserinnerungen, München: Piper 1970.
Mit freundlicher Genehmigung © Eberhard Horst

»Der Sommer schritt weiter fort, die Hitze nahm noch zu und trocknete alles aus, die Waldbrände fraßen sich weiter bis in die Nähe von Poll. (...) Im August brach, wie mein Vater es vorausgesehen hatte, der Krieg aus. Die Welt verfinsterte sich, wenn auch die Sonne weiterhin heftig schien, das Licht des Wohlwollens einer fremden Umgebung verschwand, wir galten nun als feindliche Ausländer und wurden beobachtet. (…) Noch konnten wir nicht fort, als hätte uns ein böser Zauber an den Ort gebannt, und uns beschlich das Unbehagen, daß die freundliche Einladung der Verwandten sich nun in einen unheimlichen Zwangsaufenthalt verwandelt hatte. Das Gutsleben ging gleichmäßig fließend weiter, ein Tag glich dem andern. Nur lag eine geheime Unruhe, eine Verwandlung in der Luft. (...) Zuletzt, nachdem die Unruhe abgeklungen war, legte sich eine lähmende Stille über alles.«

Aus Schaefer, Oda: Auch wenn Du träumst, gehen die Uhren. Lebenserinnerungen, München: Piper 1970.
Mit freundlicher Genehmigung © Eberhard Horst