Il giovane che corre incontro a Gesù e lo prega in ginocchio è colui che più di tutti nel Vangelo rende visibile la richiesta che c’è nel cuore di ogni uomo e di ogni donna di tutti i tempi:

«Maestro buono, che cosa devo fare per ereditare la vita eterna?».

È la richiesta di come si fa per essere felici. C’è una stagione della nostra vita in cui più di tutte le altre stagioni noi siamo più disposti a dire ad alta voce questo desiderio di felicità, e solitamente è il tempo della giovinezza, poi però è come se per paura che non esista nessuna felicità, o per paura di essere delusi, o di soffrire, cominciamo a nascondere questo desiderio fino a quasi a cancellarlo. Ma che vita è senza più il desiderio di essere felici? Che vita è la nostra se non esiste una vita eterna che rende questo nostro istante pieno di significato? Gesù però procede gradualmente ricordando a questo ragazzo che non basta desiderare di essere felici, bisogna essere disposti anche a fare la propria parte, la propria porzione di fatica:

“Tu sai i comandamenti: "Non uccidere; non commettere adulterio; non rubare; non dire falsa testimonianza; non frodare nessuno; onora tuo padre e tua madre"»”.

Questo ragazzo però tutto questo lo vive da sempre, gli manca però il coraggio di osare:

“Gesù, guardatolo, l'amò e gli disse: «Una cosa ti manca! Va', vendi tutto ciò che hai e dallo ai poveri e avrai un tesoro in cielo; poi vieni e seguimi»”.

Sappiamo che questo ragazzo se ne torna a casa triste perché non riesce a osare, ma rimane una lezione immensa: nessuno può renderti felice se non sei disposto a disobbedire alle tue paure. Non puoi visitare posti nuovi se poi non sei disposto a lasciare il rassicurante porto dove è ancorata la tua nave. 

Lasciamoci guidare dalla penna e dal cuore di Giovanni Crisostomo nell’accostare il Vangelo di quest’oggi che, in realtà, permette di assumere una parte di noi stessi. Il Patriarca di Costantinopoli, facendo riferimento alla versione matteana di questo passo evangelico che leggiamo nella versione di Marco, si sofferma, con una certa tenerezza, sui sentimenti di questo giovane in cui si rispecchia una parte di noi: «Questo giovane non aveva dimostrato una premura mediocre; egli era come un innamorato. Mentre gli altri si avvicinavano a Gesù per metterlo alla prova o per parlargli delle loro malattie, di quelle dei parenti o di altri ancora, lui invece si avvicina per intrattenersi con lui sulla vita eterna. Il terreno era fertile, ma era pieno di rovi pronti a soffocare il seme (Mt 13,7). Considera quanto egli sia ben disposto ad obbedire ai comandamenti. Nessun fariseo aveva mai manifestato tali sentimenti; erano piuttosto furiosi di essere stati ridotti al silenzio. Il nostro giovane, invece, ripartì con gli occhi bassi per la tristezza, segno non trascurabile del fatto che non era venuto con cattive disposizioni. Era soltanto troppo debole» (GIOVANNI CRISOSTOMO, Omelie su Matteo, 63).
Soltanto troppo debole, dice Crisostomo! E noi, di noi stessi, forse potremmo dire la stessa cosa: spesso siamo così deboli da lasciare che il meglio di noi stessi venga soffocato da ciò che, sempre dentro di noi, non riesce ad aprirsi fino a lasciarsi profondamente e realmente trasformare da ciò che può dare alla nostra vita non solo un nuovo corso, ma un sapore completamente nuovo. Marco inserisce nella narrazione un particolare la cui straordinaria bellezza ferisce:

«Allora Gesù fissò lo sguardo su di lui e lo amò…» (Mc 10,21)

e solo dopo parlò, facendo cadere il seme del sua parola - preceduto dal seme del suo amore - su un terreno che si sentiva così inadeguato da tirarsi indietro. La conclusione è toccante: «si fece scuro in volto e se ne andò rattristato» (10,22). La tristezza invade il cuore di questo tale che si accosta a Gesù con sentimenti profondi, ma senza riuscire a chiedere - proprio a Colui che lo chiama a seguirlo - non come ci si arruola, ma come ci si innamora, dandogli così l’opportunità di  poterlo aiutare a crescere in amore.
Proprio l’apostolo Pietro avrebbe potuto dare una mano a quel tale, lui che aiuta noi a non temere di lasciarci trafiggere dallo sguardo amoroso del Signore Gesù che, se mette a nudo la nostra debolezza, ci rivela una forza che non viene da noi e che pure agisce dentro di noi e con noi: «Impossibile agli uomini, ma non a Dio» (10,27). Nella prima lettura ci viene svelato il segreto più fondamentale di ciò che rende tutto possibile:

«Voi lo amate, pur senza averlo visto e ora, senza vederlo, credete in lui» (1Pt 1,8).

Credere in Gesù significa accettare che il suo amore ci riveli, oltre ogni aspettativa e immaginazione, quanto lui creda in noi fino a rendere possibile, nelle nostre vite, l’impossibile alle nostre vite.

L’esperienza del giovane che, pur cercando di avere in eredità «la vita eterna» (Mc 10,17), è costretto ad andarsene col volto «scuro» (10,22) e la tristezza nel cuore, ci svela fino a che punto è possibile essere sinceramente alla ricerca del volto di Dio eppure incapaci di accoglierlo nella carne umana del suo Verbo:

«Ma a queste parole egli si fece scuro in volto e se ne andò rattristato; possedeva infatti molti beni» (Mc 10,22).

Pur essendo fedele ai precetti e alle regole della tradizione religiosa ebraica, quest’uomo non appare disposto a lasciare un tesoro di meriti e di sicurezze per avventurarsi nella sequela di Cristo. Del resto, osservare i comandamenti non è garanzia di un cammino di verità nell’amore. Molta della nostra coerenza morale e delle nostre virtù — che amiamo offrire allo sguardo degli altri — è solo il risultato del nostro sforzo, non il frutto buono e maturo che la grazia di Dio è riuscita a creare in noi. Forse questo tale si aspettava un «Maestro» più «buono» nei suoi confronti, cioè più santo ed esigente degli altri, per avere il privilegio di poter far parte della cerchia dei suoi discepoli. Il Signore Gesù si pone a lui, invece, come un Maestro singolare, che non promette alcun accrescimento di meriti ma propone la possibilità di assumere pienamente la propria personale povertà:

«Una sola cosa ti manca: va’, vendi quello che hai e dallo ai poveri, e avrai un tesoro in cielo; e vieni! Seguimi!» (Mc 10,21).

I momenti «vocazionali» della nostra vita, quando siamo chiamati o richiamati alla sequela, non sono quelli in cui ci sentiamo benefattori nei confronti di Dio e degli altri, ma quelli in cui siamo improvvisamente spogliati dei nostri meriti presunti e restituiti alla nostra originaria povertà. Essere discepoli non significa affatto accumulare risultati e raggiungere traguardi, ma accogliere e ricambiare quell’amore con cui il Signore, continuamente, ci guarda e ci chiama:

«Allora Gesù, fissatolo, lo amò» (Mc 10,21).

Di fronte a questa iniziativa, non sono le cose che ci mancano il vero ostacolo, ma proprio quelle che stringiamo con forza tra le mani e che ci impediscono di gustare la gioia di non avere nulla da offrire se non noi stessi. Per uscire da questo recinto che costruiamo attorno ai nostri possessi, non esiste altra strada se non quella della purificazione del cuore che, sempre, si compie attraverso l’immersione di quello che siamo nelle acque della realtà e della storia, in cui la nostra vita si gioca non nell’illusione dell’individualismo, ma nella grazia di una comunione sempre da cercare e desiderare. L’apostolo Pietro trova le parole migliori per illustrare questo lavorio con cui la grazia opera dentro di noi per liberarci da ogni tentazione di chiudere la nostra vita, anziché aprirla alla relazione con Dio e con i fratelli. Il dinamismo che ci trasforma e ci libera è sempre quello della Pasqua, nei confronti del quale dobbiamo essere disposti a morire a noi stessi per rinascere in una vita più grande:

«Perciò siete ricolmi di gioia, anche se ora dovete essere, per un po’ di tempo, afflitti da varie prove, affinché la vostra fede, messa alla prova, molto più preziosa dell’oro – destinato a perire e tuttavia purificato con fuoco – torni a vostra lode, gloria e onore quando Gesù Cristo si manifesterà» (1Pt 1,6-7).

L’amore per Dio e per i fratelli non si costruisce dentro un robusto e inossidabile edificio di sicurezze, ma nei confini tenui e miti di una «speranza viva» (1,3). Dobbiamo solo accettare che il «cammello» (Mc 10,25) della nostra piccola paura travestita da gigante passi con docilità attraverso «varie prove» (1Pt 1,6), per diventare agile come un filo sottile, capace di passare negli spazi stretti della realtà quotidiana, e di cucire relazioni e situazioni ormai lacerate, ma sempre recuperabili attraverso la «potenza di Dio» (1,5), che rende «tutto possibile» (Mc 10,27).