Vivimos en un mundo aparentemente contemplativo, pero que asume la necesidad de una música contundente. Los discos de guitarras agresivas son la fuente primordial de un ritmo ajeno, de una sociedad desbordada, como una presa peligrosamente sobrepasada. De eso trata el LP de Cigüeña, con solo escuchar “La inclinación del sol”, el tema que abre el disco, uno se da cuenta de lo que tiene entre manos. Una batería que aplasta, unas guitarras que parecen promotoras de azotes eléctricos, la voz al borde de la explosión arterial, llega “El marqués” y llega la disrupción rítmica en “A la caza del octubre rojo”, casi de un virtuosismo heredado de los canónicos Picore, pero con un punto melódicamente clásico que los aleja de la experimentación purista para alcanzar espacios de punk rock, incluso de los dientes que raspan el metal. Pero, en un alarde de quiebro, una pieza instrumental, “Extraño lugar para la nieve”, parte por la mitad, antes de volver al trabajo, astilleros de la canción, altos hornos en “Movimiento (des)conocido”, con un fraseo mesiánico que no acaba de engancharme. Se escapan las letras bajo la capa de bajo enfadado en “Cosas que pasan”, casi en mitad de proclama que se ha quedado olvidada en una esquina, siendo, de todas maneras, mi preferida de esta grabación. Me gusta: “Las calles es casi nuestra/improvisé”. Me acerca a sus lugares, me hace compartir sus instantes y, en “Tras el velo” parece que existe unos segundos de calma, de saber llegar hasta el final de la jornada, turno de ocho horas y acabar en “Pantano corrupto”, casi un camino de Sonido Washington, de retumbar, de dar y de no recibir. Nadie te está pidiendo nada, Octavio. Cansado de esperar, cansados de las mentiras cotidianas. Reseñas de lugares y de tiempo en los que empiezo a sentirme ajeno. Sea “Fresquito y Mango” o sea Cigüeña.
